Scherben auf Laken
(Skizze
eines versuchten Stillebens)
knülle
mich zusammen
mit mir
nur ins Bett
aus
einer schweren Hand
auf meiner Brust
frißt Angst
von innen
klirren Eisreben
ungeweint
durch alle Fasern
dröhnt die Leere
schwarz
malt mir die Nacht
die Augenringe tiefer
Schattentänze
siebt der Vorhang aus
dem Mond
und stiehlt das Licht
am Ende
bin ich
mir
nicht mehr
gewachsen
3. Februar 2003
© Antje Wilke