Ein
Klang von Portugal
Unter
dem Surren des Ventilators
sang
Misia ein Lied der Trauer und wir
verloren
vermengt und verkrallt den Verstand.
Der Kupferschmied klopfte die Sterne platt
und
die Haut roch nach Meer und
nach
Salz und nach Tang.
Der
schwere Portwein hatte
unsere
Zungen zu Blei gemacht,
so gingen wir später schweigend
durch
fremde Gassen.
Welch eine Stadt!
Es
könnte Porto sein oder Vigo -
oder
doch mein verregnetes München?
Nein,
es war Niemandsland.
Denn als der dämmrige Morgen
sich
zu uns legte,
bist
du geflohen - fort den Tag.
Wenn die Nacht zurückkommt
zu dir,
verjage
sie nicht. -
Hör auf das Klopfen des Kupferschmieds,
sein Hämmern erklang mir im Traum.